Donde empieza el dolor no es un órgano.

Lo crean las palabras.

El grito surge en la cabeza. 
El corazón lo impulsa , 
el temblor lo propaga. 
El grito precede al cuerpo.

Será tan solo una imagen, el dolor.

La poesía nos ha inventado.
Ha creado unos ojos que refieren a mirada, 
un cuerpo que da sentido a cuerpo,
y al hombre para significar hombre.

Lo real empieza en la palabra. 
Un poema traducido al grito, a la angustia, a la tristeza, 
su lectura hará la espera, 
la soledad
llenándose del tiempo que las nombra.

Los poemas harán el sueño y el insomnio,
llenarán los cuerpos de lo abstracto, la verdad y la mentira.

Mientras, yo, 
que existo para dar sentido a las palabras, 
que soy solo una imagen de lo arbitrario de su signo
entiendo hoy que ellas fueron antes
y declaro que la poesía ocurre
e inventa a los poetas.

Silvia Nieva, La poesía nos ha inventado a nosotros